Kas ir tā gaisma, kas ielaužas manā gultā?
Noteikti kādam ir atbilde (daudziem noteikti), bet mitrā un karstā seksā, kas ir kā mizota mandarīna vidū putekļu vētras, kas izrauj pēcpusdienu no mājas jumta un mitrina tās pašas plānās kaķenes auksto degunu, kas murrā un rūc sāpīgajā sitienā no ilgas un vēlēšanās, jo tu nespēj pārvarēt rupjo šaubas par pareizo vārdu, lai izteiktu visgrūtāko jautājumu par zarnām, sirdi un plaušām, ko esi piedzīvojis līdz šim un visus šos vieglos un laimīgos gadus (neatgādini par to ceturtdienu vai to martu ar badošanos un asarām, neklīst bērnības vai nešķīstās jaunības atmiņās..., ir pagājis tik ilgs laiks, kopš tu vēlies saplūst ar putekļiem, aizmirsti to tumšo balsi un tās brūces, kurām nav ne rētas, ne attēla tavā pagātnē, vairs nav šaubu tavā balsī)
Vai šeit bija tas sitiens,
tā nagla iedurta
y zaudētā asins?
Nav rētas, tikai āda uz ādas.
Āda šodien un rīt, lai ēstu mandarīnu
un tad,
kāda bija tā gaisma?
Tu to nezini, un tā ir labāk,
tā ir labāk...